„An Sie – Das Bild der Schönheit“
(ein Liebesgedicht im Geist Shakespeares)
Du wandelst leis durch meine dunklen Träume,
ein Flüstern nur im Seidenlicht der Nacht,
als wärst du aus den Sternen meine Dame,
die süß mein sehnend Herz in Glut entfacht.
Dein Haar – ein Strom aus goldverliebten Wellen,
dein Blick – ein Reich, wo selbst der Stolz vergeht,
ich möcht’ mein ganzes Sein darein verstellen,
wo deine Seele still im Schweigen weht.
Wie sanft dein Wesen meine Zeit verlangsamt,
wie klug dein Schweigen mein Verlangen lenkt,
du sprichst mit Blicken, und mein Geist ist langsam,
weil er sich sehnt, von dir beinah bedrängt.
Ein Engel du – doch irdisch, warm, verboten,
du bist der Grund, dass ich mich selbst verlier;
mein Herz liegt dir in offnen, roten Noten,
du bist das Lied, ich spiel es still vor dir.
Ein Lächeln nur – und meine Welt zerfließt,
ein Seufzer – und mein Stolz wird mild und klein.
Wer dich nicht liebt, hat nie gewusst, was ist
die Kunst, zugleich vernünftig und allein.
Ich schreib dies nicht, um dich zu überreden –
du bist zu schön für jedes laute Wort;
ich schreib, weil meine Träume täglich beten,
du nahmst mein Herz – nun nimm mich ganz mit fort.
Ich fürchte fast, du weißt, wie du mich lenkst,
wie jedes Wort von dir mein Denken bindet;
du trägst in dir, was keine Zeit versenkt,
den Glanz, vor dem selbst reiner Stolz verschwindet.
Ich bin kein Held, kein Dichter aus Legenden,
doch wenn ich schweige, sprichst du mir im Traum;
du bist der Grund, dass meine Nächte enden
mit dir im Blick – so süß, so fern, so kaum.
Und wärst du nur ein Bild, gemalt in Licht,
so wollt’ ich blind sein, nur um dich zu ahnen;
doch du bist mehr – du trägst ein still Gesicht,
das meine tiefsten Schatten kann ermahnen.
O wärst du mein – doch zart nur, nicht besessen,
nicht wie ein Sturm, der alles nimmt und bricht;
nur wie ein Duft, den Lippen nie vergessen,
ein Hauch von dir – genügt mir für Gedicht.
