Ich habe heute spontan die Idee gehabt, diesen Text zu schreiben und wollte mal fragen, wie ihr ihn findet.
Ich liege.
Kein Licht. Kein Geräusch. Nur Stille. So dicht, dass sie sich wie Watte in meine Ohren legt. Ich spüre die Welt nicht mehr. Nur die Schwere. Die Kälte. Als würde ich auf Wasser treiben, unter mir nichts, über mir nichts – nur der Druck des Nichts.
Mein Körper gehört mir nicht mehr.
Ich bin da, irgendwo in mir drin, aber ich kann ihn nicht bewegen. Nicht einmal meine Finger zucken. Keine Stimme dringt über meine Lippen, obwohl ich schreien will. Laut. So laut.
Dann geschieht etwas.
Eine fremde Hand – warm, zärtlich, fast liebevoll – streicht mir das Haar aus der Stirn. So vorsichtig, als wäre ich aus Glas.
Ich spüre, wie etwas hinter mein Ohr gesteckt wird.
Eine Blume.
Ich kann sie nicht sehen, nicht riechen, und doch weiß ich mit seltsamer Sicherheit: Sie ist schön.
Eine Stimme flüstert, kaum hörbar, fast wie ein Windhauch in einem Traum: „Selbst wenn sie begraben wird, sieht sie wunderschön aus.“
Ich will lachen. Oder weinen. Ich weiß nicht mehr, was das Richtige wäre.
Ich bin nicht tot. Ich bin noch da.
Ich fühle doch. Ich denke doch.
Warum glauben sie, ich wäre fort?
Dann, eine andere Stimme. Ruhig. Dunkel. Irgendwie… feierlich.
„Formt ihre Hände zu einer Schale.“
Ich spüre, wie jemand sie anhebt. Sanft. Behutsam.
Etwas Weiches wird hineingelegt.
Fast wie ein Seidentuch.
Zart, aber nicht leicht.
Ein Duft steigt auf. Süß.
Süßer als Zucker, süßer als Vanille.
Und gleichzeitig so schwer, dass mir schwindelig wird – obwohl ich keinen Körper mehr zu haben scheine, der schwindeln könnte.
Und dann ist da dieses Wissen.
Wie aus dem Nichts.
Ich habe diesen Duft zuletzt vor 300 Jahren, zwei Monaten und 27 Tagen gerochen.
Ich verstehe es nicht.
Ich kann nicht so alt sein.
Ich bin sechzehn. Vielleicht siebzehn.
Aber irgendwo in mir drin… weiß ich, dass das stimmt. Und ich weiß auch, was dieser Duft bedeutet.
Eine Todesblume.
Ein uraltes Symbol. Ein Vorbote des Endes.
Sie erscheint nur, wenn der letzte Faden reißt.
Wenn die letzte Stunde zu Ende geht.
Aber warum? Warum jetzt? Warum ich?
Die dunkle Stimme fragt:
„Gibt es noch etwas Persönliches?“
Ein Moment Stille. Dann antwortet jemand, leise, liebevoll: „Gänseblümchen.“
Ich begreife es nicht.
Gänseblümchen?
Warum ausgerechnet die? Ich mochte sie… ja. Aber sie waren nichts Besonderes für mich.
Oder?
Ich weiß es nicht mehr.
Ich will sprechen. Ich will sagen, dass das hier falsch ist.
Dass ich noch lebe.
Dass ich noch nicht bereit bin, zu gehen.
Aber niemand hört mich.
Niemand fragt mich.
In meinen Händen liegt der Tod.
Und ein Gänseblümchen.
