Nun ist mein Opa schon fast zehn Jahre tot. Das ist die Hälfte meines Lebens. Aber heute fange ich manchmal an, mich an ihn zu erinnern und ihn zu vermissen. Und dann überlege ich mir oft, was wäre, wenn er noch leben würde. Wäre er immer noch so agil wie damals? Mittlerweile wäre er 81 Jahre alt. Ich habe eigentlich viele Verwandte, die in diesem Alter noch einigermaßen fit sind. Aber mein Opa musste mit 70 Jahren gehen. Solche Gedanken kommen mir heute oft.
Damals, als er gestorben ist, war es halt einfach so. Er war tot und fertig. Das war eine kurze Randnotiz für mich, so, als ob irgendwo ein Politiker stirbt. Ich war kurz traurig, aber nicht sehr. Die Beerdigung fand ich eher spannend, weil da so viele Leute da waren. Die Sterbebildchen vom Opa waren für mich wie Sammelkarten. Ich hab gleich einen ganzen Schwung davon eingesteckt. Mir ging es damals ziemlich auf den Keks, dass meine Oma damals oft geweint hat. Mich hat das genervt. Ich habe sie damals eine heulende Tussi genannt. Und auch, dass meine Oma ständig vom Opa geredet hat, ging mir auf den Keks. Er war tot und damit hatte sich die Sache für mich erledigt.
Es war aber auch so, dass der Opa durch seine Krankheit am Ende oft sehr ruppig war und leicht reizbar, deshalb hatte er am Ende oft mit mir geschimpft. Hat mich sogar einmal so schmerzhaft gezwickt, dass ich schreien musste, als ich in der Kirche nicht brav war. Ich hatte damals richtigen Zorn auf ihn. Die schönen Stunden mit ihm hatte ich da komplett vergessen. An die erinnere ich mich jetzt erst langsam wieder.
Ich frage mich aber immer wieder, warum ich als Kind so pragmatisch und emotionslos mit seinem Tod umgegangen bin. Als mein Opa gestorben ist, war ich nicht wirklich traurig. Als mein Teddy mal kaputt war, habe ich mir die Seele aus dem Leib geheult, was meinen Vater damals erzürnt hat, dass mir ein Stück Stoff wichtiger war als der Opa.